Fruto que madura y se pudre como el cuerpo humano.
Bestias voraces de la sonrisa, pegando un grito límite de aire.
Alguien dice: "La barca en la que se suicidan los fantasmas después de una inmersión prolongada en el cadmio de las consagraciones". Esta frase me ayuda a soñar.

¿Cuánto demora en llegar un tiempo cargado de virtud?

En el placer el sentido del tiempo desaparece, el mundo se convierte en un juego sin principio ni final. 

Y cuando el placer se va, el tiempo nos recuerda su presencia, el tiempo que nos sigue devorando de a poco, lamiéndonos despacio y de manera persistente, marchitándonos el ánima que se resiste.  

Anhelo el placer, anhelo el sentido de la ausencia del tiempo.   

"El poeta se erige como modelo de que cada uno debe encontrar su propio discurso y su propia sensibilidad. "Que crezcan la yerba, el liquen y la rana en sus adverbios", dice a los mineros. Pero sus construcciones nunca son arbitrarias, nos hacen sentir que en libertad encontraron la mejor manera de decir algo para lo cuál no alcanzaban las expresiones conocidas". 

"Absurdo, sólo tú eres puro"

Susana Villalba

Las horas febriles
Enero,2011

Quiero poder verme -para poder verte sin confusiones-
bajo una luz tenue,
en la que nada puede sostenerse
sin soplar intempestivamente bajo un pañuelo.

Un pañuelo que se parece al mundo,
que suspira eterno con el movimiento incesante
de los cadáveres que se placen a sí mismos.

Puedo ver, aunque no quiero -siempre-

el tartamudeo de tus ojos simples y vastos,
en esta noche sin lunas, en este día de olas.

Advierto tu mirada creativa y comprendo
que nada de lo que hay en ella me pertenece-nunca lo hizo-;
pero aún así la contemplo,
como hacen las tortugas bajo el agua
cuando juegan a esconderse detrás de una estrella apagada
que prontamente se enciende por el carácter lúdico de su entorno.

Bajo el sol de mis sentidos

me encuentro también
con tu estado corporal inquebrantable: el cielo muerto. 

La voz muda e irreconocible,
y la fuente de inspiración en este trozo virtual
que no sirve para volver atrás.

Moran expectantes las grietas del pensamiento;

un cortocircuito persiste en mi imaginación y lo repito:
en este nocturno espacio, tranquilo y espeso,
veo sin cesar, tus contornos ausentes,
tus contornos que recorren impunemente cada parte de mí.

Sin embargo ello no impide
que un nuevo día  inescrupuloso
se plasme irónico sobre el desconsuelo:

Todo por venir, todo por hacer.

Todo a punto de nacer.
(Y el bálsamo de esta certidumbre)
Certidumbre en la que ríe prometedora la trampa de crecer 

y rueda mi vetusta cabeza, rueda tu traición

tu muerte que me traicionó, tu muerte que anuncia un nuevo día.

***

Introducción

"La poesía no es para los surrealistas un elemento decorativo, o la búsqueda de una abstracta belleza pura: es el lenguaje del hombre como esencia, es el lenguaje de lo inexpresable en el hombre, es conocimiento al mismo tiempo que manifestación vital, es el verbo en su calidad de sonda lanzada hacia lo profundo del hombre". A.P 

"El arte suministra la purificación del espíritu de servidumbre". GWH.

Poema al surrealismo

El miedo ausente
ante la naturaleza y el vicio
ante el infierno, 
ante los tobillos desapresados.
Poetas líricos,
poetas del humor,
poetas negros o románticos
de aproximaciones insólitas.

Realidades lejanas se conectan
brindando un fundamento a la potencia emotiva,
a la agitación de un escándalo,
a una ardiente protesta.

Contradicción de lo arbitrario,
orden de un desorden puro y sucio de todos los sentidos,
desbordante poesía,
vida tumultosa e imprevisible.

Delirio de creación,
azar de exquisito cadáver paranóico.
Voluntad de penetración vital fundante;
fundante de una afrenta contra la esquematización
fundante de la pulverización de pseudorealidades.

Surrealismo como liberación,
como forma de conocimiento,
como descenso vertiginoso hacia lo desconocido;
como cinco hojas verdes
para ver de dónde viene el viento
y el placer resplandeciente,
de la constelación que cae.